Акир (ahikara) wrote,
Акир
ahikara

Пост по заказу №5. Творчество.


Сложная... Безумно для меня сложная и больная тема. Я всегда хотел писать. Я пишу, когда мне плохо. Пишу когда мне хорошо. Я пишу прозу, пишу стихи, пишу о любви, о смерти, пишу фантастику, реализм, черт знает что еще. Я каждый день думаю о том, что мне хотелось бы писать, и как это должно быть написано. И о том, что я должен писать, потому что мне без этого так адски плохо - я тоже думаю ежедневно. Но я очень мало пишу. Очень мало. Всего лишь несколько вымученных рассказиков. Всего лишь пара набросков к каким-то повестям-романам-чему-то-там-еще. Всего лишь два десятка кривых виршей, написанных в возрасте от подросткового до нынешнего. Да, часть из этих рассказиков занимала какие-то места на каких-то конкурсах. И даже что-то там выигрывала. И в недавно изданном на средства энтузиастов в Волгограде малотиражном сборничке, по итогам одного такого конкурса, тоже вроде бы должен обретаться мой рассказ. И я даже помню, что мне все эти победы и т.д. доставляли радость. Но черт возьми, я эстет. Чертов перфекционист. И, да, я, черт возьми, полагаю себя вправе судить о качестве литературного текста. Потому что уверен в том, что у меня есть вкус и чувство языка. Именно поэтому вся убогость своих собственных текстов бьет мне в глаза из каждой строчки. Бьет и режет. Глаза и сердце.

Я мало пишу. Я мало показываю людям то, что пишу. Я и говорю об этом довольно мало, даже когда отвечаю на прямые вопросы. Дурацкие комплексы. Меня жмет показать свой рассказ знакомым. Потому что если они скажут не "вау!", а "ничо так", меня будет ломать. При всем том, я сам уверен в том, что "вау!" говорить пока что не из-за чего. Я безумно жажду написать что-нибудь, от чего люди скажут "вау!". И сам я скажу "вау!". А потом перечитаю спустя полгода и снова скажу "вау!". Мелкие и смешные в общем-то мечты. Тем более, что не делаю я для достижения этой цели ни-че-го. Я мало пишу. Мало читаю. Мало работаю над собой.

Еще я наглец. Я уверен в том, что пишу лучше многих издаваемых авторов. А могу писать - еще лучше. Ну и вообще - непризнанный гений. Остался пустяк - доказать всему миру, что он должен валяться у меня в ногах. Пока не получается. Не получается, черт возьми. Ничего не получается. Сетевые конкурсы меня уже совершенно не привлекают - потешился, достало. Писать в стол я не умею. Писать на перспективу издания - не могу. В самом вульгарном понимании этого словосочетания - не могу.

Ах да. Есть еще песни. Написано их десятка два, в записи существует меньше половины. Все они мне когда-то нравились и все они мне нынче кажутся полным отстоем. Об этом я, слава богу, могу говорить спокойно. Перегорело. Просто понял, что это не мое. Поэтому я их практически никогда не пою на публике. И в общем-то практически не помню уже. И бог с ними.

Был бы я по-настоящему талантлив - взял бы верх над мирозданием по принципу "божьей дудки". Был бы трудолюбив - перелопатил бы свою тонну породы и добыл те граммы драгоценной руды, которые доступны почти каждому. Но... Все обстоит так, как обстоит. Я безумно хочу писать. Но не пишу.

Вообще-то я конечно хотел написать о том, как я сажусь, открываю Ворд, как меня затягивает и безумно пугает белый лист. Как я всегда, начиная писать точно знаю - чем должен закончиться рассказ, и как никогда (никогда!) у меня не получается свести действие к задуманному финалу. Как все это щемяще, сладко и больно. И как слова тасуются в голове, и... И прочая лирика лузера-графомана. Извините. Не получается. Получилась просто очередная истерика. Ну что ж поделать.
Subscribe
  • Post a new comment

    Error

    default userpic

    Your IP address will be recorded 

    When you submit the form an invisible reCAPTCHA check will be performed.
    You must follow the Privacy Policy and Google Terms of use.
  • 10 comments